Luis Enrique Cuéllar

Julieta saca de manera depurada las galletas recién compradas de sus inmaculados empaques individuales. Limón, chocolate, arándano, piña o vainilla, ella siempre procura conseguir una variedad equilibrada. Con sus dedos largos y elegantes las toma con movimientos precisos, casi sublimes. Las contempla del mismo modo que un joyero observaría brillantes recién cortados; se deleita con las formas caprichosas de cada superficie, con la redondez de cada chispa de chocolate o el brillo de cada pedazo de fruta. Luego abre impasible su antiguo frasco de cristal grabado; aquel que recibiera como regalo de su antecesora. Las deposita, ordenadas por color y tamaño, una a una dentro de aquel receptáculo aún transparente a pesar del paso del tiempo. Una satisfacción habitual la inunda. Es una perfeccionista nata. Por esa y otras aptitudes, el ingeniero Castellanos le confía a ella la administración de su patrimonio y sus propiedades.

  Cuento leído en la cuarta edición de Flores en la arena (Xalapa, diciembre de 2022). —Yo la verdad me siento patético, obsesionado con esa foto. Leí aquel libro de Cortázar y era tan genial, tan lleno de magia, naturalidad, pasión. Era para que terminara llorando, o riendo o algo. En cambio, estoy enfrascado en saber quién tomó la fotografía de la portada. Usaron una parte (al menos eso creo) y yo quiero verla completa. ¡Quiero verla completa, maldita sea! Yo sé que suena ridículo, sin embargo, estoy seguro de que en la imagen original existe una frescura que es hija de su tiempo… —Luis, por favor. No empieces. —¡No, espera! ¡Sé de lo que hablo! En el fragmento que se muestra se ve el saxofón, las manos de quien toca y un pedazo del fondo. Y ese último elemento es la clave, porque delata que se tomó en exteriores y si aúnas a eso la coloración de la foto y el año de edición del libro, podemos dedu